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Dyl Pires


praça do relógio (para Cléo de Páris)

 o que espiam os ponteiros do relógio nos galhos tombados? o tempo é um espantalho espreguiçando no escuro canto do pássaro pernudo. a primavera é uma chuva triste. flores. flores. tempestade amarela habitando o susto. naquele dia a vi envelhecendo pelas frestas do silêncio austero. logo depois subi na árvore e desenhei a noite com a luz de um palito de fósforo. a um canto da noite um avião de papel me fazia advinhar a frágil espera. dois melancólicos só se encontram para desnudarem a intimidade das delicadezas perdidas

 

 

 



Escrito por Dyl Pires às 21h58
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Escrito por Dyl Pires às 21h46
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